Una (Benedict Andrews, 2016)

Una (Rooney Mara), une jeune femme qui vit seule avec sa mère en Ecosse, a une existence assez agitée: elle sort et couche avec des inconnus, rentre tôt le matin, au grand désespoir de sa mère. Elle a vécu une histoire compliquée, sordide et jamais totalement résolue quand elle avait treize ans... Un jour, elle apprend que l'homme avec lequel elle a eu une relation amoureuse (Ben Mendelsohn) durant trois mois, avec lequel elle avait failli fuir pour le continent, est revenu en ville. il avait été jugé, avait fait quatre années de prison.

Elle décide de le voir, mais s'agit-il pour elle de se confronter à un homme qui avait abusé d'elle quand elle était adolescente, ou de recoller les morceaux avec celui dont elle refuse de croire qu'il ne pouvait pas l'aimer? La confrontation sera intense, douloureuse, et... austère.

Rooney Mara fait partie de ces actrices qui prennent des risques, et peuvent passer sans dommage des univers distinctifs d'un Joe Wright (Pan) ou d'un David Fincher (The girl with the dragon tattoo) à ceux de Todd Haynes (Carol) ou de jeunes cinéastes indépendants (Ghost story) voire de Terence Malick (Song to song). Ici, elle incarne sans excès de texte (l'accent aurait sans doute un problème, j'imagine) un personnage qui n'a jamais réussi totalement à se sortir du choc vécu durant ses treize ans. Le metteur en scène choisit de tout miser sur le duo, filmé souvent en huis-clos, et dont les deux personnes doivent faire du sens et faire leur deuil de cette sordide histoire...

Et surtout, Mara qui n'a jamais été aussi éloignée de son image récurrente de femme-enfant (de la fée de Pan à la jeune adulte de Carol, en passant par les tenues de caméléon de Lisbeth Salander, c'est une constante dans ses films), joue du contraste entre ce qui se passe dans sa tête, et la sexualité provocante de cette jeune femme qui n'a jamais résolu son traumatisme. La façon dont Andrews passe de l'époque contemporaine à des flash-backs omniprésents, nous fait penser que pour une jeune femme qui a subi ce qu'elle a subi, finalement, le temps s'est arrêté. Le film est donc âpre, souvent volontairement déplaisant dans son portrait d'une intimité grinçante entre deux personnes qui n'auraient jamais du rester seuls l'un avec l'autre.