Allen John's attic

Un manager d'un sport de combat a perdu son champion, au moment d'affronter un colosse. Il lui faut impérativement trouver un candidat pour le remplacer: comme on ne veut pas trop admettre la situation délicate la décision est prise de rédiger une petite annonce codée. Au lieu de faire appel à des lutteurs, on fait appel à "un acteur spécialisé dans les rôles violents"... Le pauvre type choisi (Jacques Tati) n'est pas autre chose, lui qui doit subir 24 heures sur 24 l'animosité de son épouse à son égard...

Oublions vite ce film, dont le script est signé de Tati, et dans lequel il interprète un personnage principal vite relégué à l'arrière-plan, par des acteurs désagréables, pas toujours compétents, et par une bande-son occupée en permanence par un dialogue agressif et jamais drôle: le contraire donc de son cinéma à venir... On peut remarquer qu'en lutteur malgré lui, Tati se souvient probablement de la leçon de Chaplin, mais même le match est parasité par d'autres actions d'autres personnages... 

Dans un cirque, Jacques Tati, Monsieur Loyal et clown occasionnel, présente un spectacle qui se veut démocratique: d'un côté, le public peut participer, et de l'autre les artistes sont parfois supplantés par des curieux qui ont plus de talent...

Etrange sortie de piste pour Jacques Tati. On jurerait que ce film est fait de bouts de ficelles, tournés au hasard des occasions, et assemblés afin de permettre la sortie artificielle d'un sixième long métrage du maître: ça ne sonne pas très charitable, mais il est effectivement dur d'entrer dans un film qui affiche aussi ostensiblement son côté patchwork... Et pas de Hulot à l'horizon: je suis d'accord avec Stéphane Goudet, le spécialiste de Tati, quand il dit que tout, dans l'oeuvre du metteur en scène / acteur, concourt à désintégrer le héros Hulot, au point de l'avoir littéralement perdu dans un champ envahi de voitures anonymes à la fin de Trafic. Et ici, même si Tati remplace Hulot et occupe sa part d'espace en montreur de cirque, et même s'il profite de l'occasion pour y interpréter ses sketches de pantomime qui l'avaient révélé en 1935, il disparaît souvent des plans qui le montrent, et sort du film sur un énième relais, après avoir symboliquement donné une étoile couverte de paillettes à une jeune chanteuse/danseuse, et laisse des enfants s'approprier la scène vide comme pour laisser place aux jeunes...

Mais ce type de fin, il la pratique aussi depuis Les vacances de M. Hulot, quand il s'éternise sur le lieu de villégiature (St-Marc Sur Mer, 44) après que les vacanciers l'aient déserté, et il a systématiquement procédé à des conclusions similaires dans les trois longs métrages de fiction qui ont suivi. Cette fois, pourtant, Tati n'est que Tati si on peut dire, et il n'est qu'un participant, avec ses talents (la pantomime, intacte 40 ans après) et ses défauts (pourquoi danse-t-il en faisant semblant de chanter, c'est un moment très embarrassant, et je ne sais pas si c'est du second degré...). Son propos, dans ce film qui commence par montrer que le public joue aussi (de jeunes membres du public se coiffent de balises de chantier avant d'entrer dans le cirque), c'est d'abolir les barrières entre public et artistes, de montrer que le public peut remplacer les artistes, et de proposer une vision tellement fausse du public (des photos de gens sont ostensiblement placées sur les gradins) qu'on en profite aussi pour redéfinir le vrai et le faux...

C'est donc ambitieux, c'est aussi mal foutu: le grain de la vidéo est absolument atroce et se marie mal avec le grain de la pellicule: des séquences ont été tournées en France en 1974, d'autres en Suède en 1973, et le plus gros du tournage était en vidéo légère dans un cirque-théâtre à Stockholm. Le son est comme d'habitude, pas vraiment synchronisé, ce qui devient carrément embarrassant quand on présente la chanteuse Pia Colombo, qui a l'air de réaliser un play-back sur une autre chanson que celle qu'on entend. 

La qualité des numéros présents est inégale aussi, on se souviendra longtemps du numéro des Vétérans, un groupe d'acrobates-musiciens-clowns, mais ils viennent faire des variations des mêmes cascades à quatre reprises... Un numéro musical hilarant est bien trop court. Une intervention d'un clown qui prétend être illusionniste est menée admirablement à sa logique... Hélas, signe des temps, un groupe de rock hirsute joue un titre de sa composition, très 1972, durant ce qui ressemble à une éternité, et en prime Tati, qui avait manifestement planifié de longue date cette présence envahissante de ce qu'on appelait à l'époque de la musique pop, a filmé trois groupes différents dans trois lieux différents (avec des guitares différentes) et ça se voit... Mais le film accumule aussi les gags subtils purement visuels, parfois tellement délicats qu'on ne les verra pas, et aussi des non sequiturs, des étranges passages sans fin, qui nous feraient presque penser à une autre expérience burlesque contemporaine du film, télévisuelle celle là, autour d'un autre cirque, mais volant.

Voilà, c'est le chant du cygne involontaire d'un artiste exigeant, curieux de tout, et qui avait prévu de rebondir, filmant par ailleurs un ajout à ses Vacances de M. Hulot en hommage à Jaws de Spielberg, en 1978; en 1978 également, il tournait Forza Bastia, un court métrage de commande à la gloire du club de football de Bastia, qui allait rester dans les tiroirs pendant 22 années avant que Sophie Tatischeff ne le monte et ne le montre... Tati qui voulait continuer à remonter ses films ad vitam aeternam, souhaitait à la fin de sa vie mener un dernier projet, intitulé Confusion, dans lequel tout aurait été mélangé, réalité et mensonge, personnage et acteur, public et artistes. En l'absence de ce curieux film qui ne se fera jamais, contentons-nous déjà de cette intrigante Parade...

La caméra de Lamprecht se promène en Sicile, au pied de l'Etna... Et en profite pour visiter les villages environnants, et saluer la population...

Filmant le volcan, Lamprecht agit finalement bien plus en touriste qu'en cinéaste, se désintéressant bien vite d'un géant de feu, qui bien qu'actif, reste bien sage durant le séjour. Pas de drame en vue donc, et on notera que Lamprecht, qui aimait croire qu'il montrait la vie sans la moindre idéologie, est une fois de plus attiré en optimiste par la vie en apparence indolente des habitants... Le film est manifestement peu connu, absent des filmographies officielles.

https://www.youtube.com/watch?v=sr_ItruvadE

Mamie Smith, une jeune orpheline (Marion Davies), a été placée par son orphelinat auprès d'une jeune mère (Hedda Hopper) qui vit seule avec son bébé. Le mari est parti faire fortune, mais semble s'être perdu en chemin vers le Mexique, et les dernières nouvelles ne sont pas bonnes, puisqu'il décide de rompre avec sa famille... A la mort de Mrs Caldwell, Mamie décide de partir à la recherche du père en compagnie de Zander, le petit garçon. En chemin vers le Mexique, elle va trouver une petite maison en Arizona tenue par trois bandits. L'un d'entre eux est troublé quand il apprend l'histoire du petit garçon...

C'est le premier film MGM de Marion Davies, et selon son habitude, William Randolph Hearst s'est mêlé de tout au point de tempérer quelque peu l'intérêt de la production. On est assez proche, une fois de plus, d'une atmosphère à la Mary Pickford, dont Marion imite ici une fois de plus les boucles... Elle est charmante mais un peu engoncée dans un rôle qui ne lui permet pas suffisamment d'exprimer son caractère extravagant: c'est dommage... Et le film est entièrement suspendue à un grand final qui prend tant de place qu'en l'attendant on s'ennuie un peu.

Reste d'authentiques scènes de comédie, qui sont à la fois une réminiscence évidente de Daddy Long Legs, de Marshall Neilan, avec vous savez qui, et l'occasion pour Marion Davies de jouer sans maquillage aucun des scènes de réelle comédie physique: elle y est excellente. On reconnaît aussi un truc qu'elle a utilisé assez souvent, dans Little Old New York ou plus tard dans Lights of old Broadway et The Red Mill: passer de scènes sans fard ni artifices, à un maquillage sophistiqué: la transformation du vilain petit canard en grand cygne, ou plus sûrement la transformation de Marion Davies en cette statue de normalité qui était tant souhaitée par William Randolph Hearst...

Un pianiste joue tellement fort d'un instrument, qu'il irrite tout l'immeuble. A plus forte raison quand il s'avère que le piano, enchanté, entraine malgré eux les habitants de la maison dans une danse sur laquelle ils n'ont aucun contrôle...

Ce n'est pas la première, ni la dernière incarnation de cette intrigue, mais c'est une excellente version, par l'allant et la conviction des interprètes, dont Alice Guy profite pour représenter les corps de métier de l'époque, avec leurs signes distinctifs.

Sinon, comment ne pas penser à une autre oeuvre, immortelle celle-là, dans laquelle un autre instrument maléfique oblige les gens à danser jusqu'à épuisement des troupes? Une flûte, six trous, et des petits bonshommes bleus...