Allen John's attic

A l'origine de ce film, une pièce de théâtre, écrite par Agnès Jaoui et Jean-Pierre Bacri... Le film reprend la distribution de la pièce, et reste globalement circonscrit dans le lieu désigné par les auteurs. Tout au plus l'exposition est-elle précédée d'un préambule dans lequel on voit un peu l'environnement autour du café qui est le centre de l'action...

Comme toute les semaines, la famille Ménard se retrouve pour un repas, au café tenu par Henri (Jean-Pierre Bacri). Outre ce dernier, il y a Philippe (Wladimir Yordanoff), un ingénieur informatique qui monte dans la boîte où il travaille, Betty leur petite soeur (Agnès Jaoui), Yolande (Catherine Frot) l'épouse de Philippe, et la mère des trois enfants (Claire Maurier). Pour assister Henri, son employé Denis (Jean-Pierre Daroussin) reste travailler pendant la soirée... Et va parfois continuer à être le souffre-douleur de son patron...

Avec comme fil rouge les râleries de Jean-Pierre Bacri, dont le personnage vient d'apprendre que son épouse souhaitait le quitter, les conversations vont bon train autour d'un certain nombre de thèmes: Philippe vient de passer à la télévision pour représenter l'entreprise dont il est l'un des cadres, Betty vient de s'engueuler avec son patron; par ailleurs, elle a aussi un mystérieux petit ami que sa famille aimerait rencontrer, sans savoir qu'il s'agit de Denis... Par ailleurs c'est l'anniversaire de Yolande, mais peu de personnes semblent s'en soucier véritablement! D'ailleurs l'ambiance est électrique...

Le film est ponctué d'images d'un bonheur fugace, fragile, et ô combien passé: les parents (Cédric Klapisch et Sophie Simon) et leurs trois enfants, un matin, au réveil, faisant les fous dans un lit... Un bonheur tellement fugace que la plupart des protagonistes doivent le considérer comme totalement perdu! D'ailleurs le leitmotiv de cette famille saisie dans le bonheur, finit par se gripper dans l'image des engueulades passées...

Les convenances de façade, les souvenirs embellis, les crises qu'on n'a pas voulu voir venir, tout explose, et les réflexes des uns et des autres tournent autour de la nature humaine, des hommes d'un côté, des femmes de l'autre. Les discussions tournent toutes plus autour d'un ensemble de monologues sans communication aucune! 

D'un côté c'est extrêmement vachard (le texte est souvent au vitriol,avec des petites notations très noires, notamment dans les rapports tendus entre Henri et le reste de l'humanité), et jusque dans le détail: le plus sain de tous les personnages est manifestement Denis, qui regarde tous les membres de la famille dont il ne fait pas partie, avec humanité. Yolande, d'ailleurs, le lui rend en tentant de l'intégrer à la dégustation du gâteau... Mais quand il prend seul son repas en cuisine, et que la mère vient souhaiter un bon appétit au chien, il dit négligemment "merci"... Les répliques fusent, notamment "quel bonheur d'avoir un mari attentionné" suivi de "il suffit d'avoir de l'argent!"...

De l'autre, c'est malgré tout, en dépit des efforts de tout un chacun, extrèmement tendre... Comme dans tant de films de Klapisch, l'effort familial (que ce soit une vraie famille ou une famille de substitution, comme dans Rien du tout, Paris ou L'auberge Espagnole) prime finalement sur tout. Mais le portrait particulièrement acerbe d'une famille de petits-bourgeois s'incruste dans le souvenir de celui qui a vu le film, à travers non seulement les répliques au vitriol, mais aussi et surtout par ses à-cotés, les discussions dissonnantes sur les chiens handicapés, les un, puis deux, puis trois verres de tel ou tel protagoniste, les reproches qui ont bien mûri avant de sortir...

"Famille, je vous aime, mais..." Le fait est que parmi les instants de grâce les plus mémorables de ce film, on se souviendra en pafrticulier de ce moment où Denis et Yolande, les deux personnes qui n'appartiennent pas à la famille, dansent... Et Yolande, que son mari passe son temps à rabrouer, à couper et à ignorer, me semble être probablement la personne la plus éclairée de toute cette famille... Tout en disant de sublimes réplique absurdes: "Il a l'air mort, ce chien... Quand je pense que je vais avoir le même."

Pendant la nuit, la maison d'un couple (Neely Edwards et Alice Howell) est visitée par une cambrioleuse... Alice est persuadée qu'il s'agissait d'une maîtresse de son mari et elle décide de le faire hypnotiser pour en savoir plus... Mais une fois que l'hypnotiseur a été victime d'un accident, il n'est plus en mesure de le réveiller, et comme il est persuadé d'être un singe, il se omporte de façon très peu orthodoxe...

C'est bien sûr du grand n'importe quoi... Ca ressemble à une dernière chance pour Alice Howell et son partenaire Dick Smith, en compagnie de Neely Edwards (un second couteau, même si il démontre une capacité impressionnante à faire des singeries ici) et de Bert Roach, alors qu'ils sont retournés au format humiliant des courts métrages d'une bobine, à l'essai pour la Universal. Ca n'a pas été un franc succès, et deux années plus tard l'actrice prenait sa retraite...

Pour commencer, il convient de signaler qu'en dépit de la présence de Jean Carmet, de Bernard Blier et surtout d'Annie Girardot, ce film n'est en aucun cas une suite du troisième long métrage de Michel Audiard, Elle boit pas, elle fume pas, elle drague pas... mais elle cause. Le metteur en scène et scénariste envisageait d'ailleurs d'appeler cette oeuvre Son business, c'est l'éternité...

Car on y conte les aventures de Rosemonde (Annie Girardot), propriétaire d'un terrain sur lequel elle héberge des sans-abri, toute une faune interlope, en lisière de la banlieue Parisienne... Un lieu qui intéresse les autorités, dans la mesure où un certain nombre de personnes y ont tout bonnement disparu, et on a retrouvé leurs effets entre Strasbourg et Marseille... Ce que soupçonne le commissaire Bondu (Darry Cowl), c'est que Rosemonde n'ait tendance à faire disparaître les visiteurs de "son" bidonville en les faisant digérer par une machine infernale, avant de vendre leurs restes à l'église comme étant des reliques. C'est d'ailleurs parfaitement exact. Après l'échec de Bondu (qui d'ailleurs disparaît à son tour), on envoie sur place le commissaire Bistingo (Bernard Blier) qui connait Rosemonde. Il va y avoir du sport...

Ou pas, d'ailleurs... J'hésite: entre Le cri du cormoran le soir au-dessus des jonques et ce film, lequel est le plus mauvais? Audiard l'a dit assez souvent, les films qu'il a tournés n'étaient pas des chefs d'oeuvre, ça non. Mais il y avait une chouette petite poésie, des dialogues et une gentille loufoquerie. Mais là, on se crispe... Car non seulement c'est franchouillard (un film avec Darry Cowl, Michel Galabru, dans lequel on entendra Daniel Prévost dire "Ils sont pédés ces cons-là" ne peut absolument pas échapper à cette catégorisation), non seulement ce n'est pas drôle, non seulement les acteurs sont gâchés dans une mise en scène molle, des dialogues au ras du plancher et un montage indigent, mais cette histoire de faire disparaître des corps, au milieu de piles de vêtements, de chaussures de chapeaux et de lunettes, m'indigne dans l'oeuvre d'un écrivain, scénariste, dialoguiste, au talent certain, mais qui a quand même commencé sa carrière en fustigeant les juifs dans un torchon dégueulasse sous l'occupation. Peut-être conviendrait-il parfois de le rappeler. D'autant qu'il ne s'en est pas vraiment vanté une fois devenu un notable du cinéma...

Et puis quoi qu'il arrive, quel que soit le contexte, ce film est un navet.

Un jeune faucon, Hennery Hawk, souhaite assumer son héritage et manger du poulet... Mais le ver qu'on lui propose (et qui se passe volontiers de son destin) ne le satisfait vraiment pas... Il décide d'aller de lui-même à la conquête de ses proies dans un poulailler... Mais il est décidément bien trop petit.

Le personnage du faucon qui veut être plus grand que son âge trouvera une seconde carrière sous la patte de Bob McKimson en compagnie du coq Foghorn Leghorn, une proie désignée pour un obsédé de la viande de poulet... Mais en attendant il est ici le centre d'un court métrage réalisé par Chuck Jones, autour de son caractère qui n'est finalement contredit que par sa petite taille...

Le film est très réussi, mais il me semble quand même que c'est, sans que ce soit en rien officiel, un remake de l'intrigue de I'd love to take orders from you,  de Tex Avery, sorti en 1936...

Jeanne (Elizabeth Bourgine) est une jeune professeure d'Histoire-Géo dans une boîte à bac parisienne, où le directeur (Jean-Pierre Aumont) s'inquiète: les lettres anonymes se succèdent pour dénoncer la vie dissolue et les nuits de débauche de sa nouvelle recrue, et quand une photo arrive, l'établissement pseudo-scolaire s'enflamme...

D'un côté, une intrigue liée au poison des lettres d'un corbeau, de l'autre une petite institution minable dans laquelle un directeur confond son sacerdoce avec un permis de tripoter... L'ombre de Clouzot, qu'on la décèle ou non, plane sur ce film, mais on va être aussi charitable que possible: non, Pierre Granier-Deferre n'est pas un mauvais bougre et certains de ses films sont estimables.

Pas celui-ci, vendu avec insistance sur les fesses d'Eizabeth Bourgine, qu'on voit TRES souvent, plus souvent que les personnages en fait, en très petite tenue. Ces gens ont un esprit salace, mais pas un gramme d'humour, et aucun personnage, vraiment aucun, n'a de dimension. Les acteurs sont sans vie, et de nombreuses scènes semblent éteintes. C'est un ratage gênant.